Tre poesie di Kofi Awoonor

Kofi Awoonor (pseudonimo di George Awoonor-Williams) è nato il 13 Marzo del 1935 in Ghana. È un critico letterario e professore di letteratura comparata e ha servito come ambasciatore per il Ghana. È autore di romanzi, opere teatrali, saggi politici, critica letteraria, e diversi volumi di poesia.

Kofi Awoonor è stato ucciso il 21 settembre 2013 durante un attacco terroristico al Westgate Shopping Mall di Nairobi, in Kenya.

LA CATTEDRALE

Su questo spiazzale sporco

un tempo sorgeva un albero 

che diffondeva incenso sul granturco appena nato:

i suoi rami si estendevano attraverso un paradiso

rischiarato dagli ultimi fuochi di una tribù.

Poi mandarono geometri e costruttori

a tagliare l'albero

e piantare al suo posto

un’insensata gigantesca cattedrale di sventura.

QUESTA TERRA, FRATELLO MIO

L’alba si crepa di suoni che conosce

straziando l’aria

mandando in frantumi i nostri templi vacillanti

innalzando al contrario le nostre cattedrali di speranza,

in cambio delle nostre vite offerte sopra questi altari

per la purificazione che venne fatta tempo prima.

Nell’etere portiamo

le nostre viscere; e preghiamo;

grida abbandonate sul ciglio di strade solitarie

come stivali di uomini armati.

Alzo il calice di issopo e di pianto

per toccare le labbra della sete

cielo che geme in milioni di spire

di odio e di morte; noi preghiamo

di condurre a brillare le singole speranze

lucidando nel destino della mia razza

quella spada luccicante di salvezza.

l’orchestra suona la mia musica al tempo

delle erbe stufate di anemone e ginestra

versate sopra le ferite putrescenti della mia razza,

per lavare per sempre il mio splendore assorbente

mentre cerchiamo nei nostri granai il raccolto nuovo.

Speravamo in quel miracolo

quella salvezza attesa

per la quale recitavamo tante preghiere

e offrivamo offerte.

Nelle stagioni dei piedi roventi

dei cattivi raccolti, dei matrimoni disastrosi

lì bruciano sopra il filo luccicante della spada

copia del coltello pasquale.

I suoni attorniavano i nostri cieli solitari

sopra l’erba verde i ballerini gettavano le loro vesti

tendendo le loro appena tosate pelli delle vacche

per costruirsi da soli nuovi tamburelli.

Cieli gementi, da lontano il distante andare

di questi piedi al passo

imitando dal basso la loro violenza.

Lungo strade fiancheggiate di mimose

maltrattati e ammanettati vengono trascinati

per la nostra allegria.

Spargiamo fiori ai piedi dei conquistatori

chiedendo perdono dei nostri peccati…

…Lui verrà fuori dalla bara

i suoi vestiti buttati attorno;

i vermi non avevano svolto il loro compito.

La sua faccia irradia lo splendore di molti soli.

La sua andatura regge il peso di una vittoria,

sulla sua fronte brillano migliaia di nimbi

lui si inginocchierà dopo la rivelazione

e morirà su questa terra.

E io prego

che le mie colline s’innalzino

e che lui mi lavi,

mi respiri

muoia.

Loro li condussero nell’immensità

e mentre camminavano loro vacillavano

e si alzavano di nuovo. Camminavano

fra prati al limine del monte

e inginocchiati in preghiere mute;

si rialzavano di nuovo per risalire il monte;

si chinavano

come adoratori di Muhammed.

Improvvisamente si rialzarono

tendendo le loro mani verso la folla

in una serie di dispendiosi gesti di identità

accolti fra le grida

sorridenti e ondeggianti

come quelli che viaggiano su grandi navi.

Cadde un improvviso silenzio

mentre la folla spingeva gridando

nel luminoso pungente mattino di uno sparo.

Loro li portarono verso il monte

in un gioco di menzogne da uomini ciechi

vacillarono per appoggiarsi ai sacchi di sabbia

i loro ritorni al mare

che li porterà via.

La rotta diceria dei mitra

e poi lo schianto;

uno sparo li salutò

per spedirli dentro l’oscurità

e le mie montagne vorticano

alla fine del mondo.

CANZONI DEL DOLORE

Dzogbese Lisa mi ha curato così

conducendomi tra le spine della foresta

da dove ritornare è impossibile

e andarvi è difficoltoso,

le cose di questo mondo sono come le feci del camaleonte

sulle quali ho camminato,

se le pulisco non posso andare avanti.

Sono all’estremo angolo del mondo

non siedo nella fila dell’eminenza

ma quelli che sono fortunati

siedono in mezzo e dimenticano

che sono all’estremo angolo del mondo

e posso solo andare oltre e dimenticare.

Gente, sono stato in qualche posto

se vi ritorno, la pioggia batte,

vi ritorno e il sole mi brucia,

la legna da ardere di questo mondo

è solo per quelli che ne ricevono sollievo

ecco perché non tutti possono raccoglierla,

il mondo non è buono con nessuno

ma tu sei tanto contenta del tuo destino;

ahimè! I viaggiatori sono di ritorno

coperti di debiti.

Qualcosa deve essermi successa

le cose tanto belle che non riesco più a lamentarmi;

non ho figli che usino la pistola alla mia morte

né figlie che piangano

chiudo la bocca perché ho viaggiato in campi desolati,

i vasti campi desolati che gli uomini chiamano la vita.

La pioggia mi ha percosso,
il duro ceppo è tagliato tanto appuntito quanto un coltello,

dovrei andare e rimanerci

non ho famiglia, non ho fratelli,

la morte ha fatto guerra sulla nostra casa;

La famiglia Kpeti non esiste più,

rimangono solo le staccionate rotte;

e quelli che osarono non guardarlo in faccia

sono diventati uomini.

Che il loro orgoglio li accompagni.

Lasciali andare ma prendi nota

loro hanno trattato malamente la loro prole.

Per cosa ti lamenti?

Qualcuno è morto. Agosu stesso

Ahimè! Un serpente mi ha morso,

il mio braccio è rotto,

e l’albero che mi sosteneva è caduto a terra.

Agosu se vai digli,

digli Nyidevu, Kpeti, e Kove

che loro ci hanno trattato malamente;

digli che la loro casa è distrutta

e gli assi della staccionata

mangiate dalle termiti;

che siano maledetti

chiedigli perché loro oziano lì

mentre noi soffriamo e mangiamo la polvere.

E il corvo e la beccaccia

Stazionano sempre sopra la nostra staccionata

E gli stranieri ci rubano la nostra parte.